Bretagne — Klippen & Kreide
Wanderreise · 9 Tage · ab 2.480 €
Reise ansehen →Die Geschichte
Acht Tage zwischen Himmel und Erde
Die Normandie ist kein Postkartenmotiv — sie ist eine Landschaft, die sich mit jedem Stundenschlag verändert. Hier ist die Geschichte, wie wir sie für euch schreiben.
Tag 1–2 · Honfleur
Wo Monet den Hafen malte
Wir beginnen in Honfleur, einem Hafenstädtchen, das so klein ist, dass man es in einer Stunde umrundet — und doch so reich, dass man eine Woche darin verbringen könnte. Die Boote liegen noch immer so im Wasser, als säßen sie Modell für Monet, der hier 1886 den Hafen malte und die Farben nie wieder losließ.
Wir essen in einem Lokal am Kai, in dem die Speisekarte nur drei Gerichte hat — aber jedes davon schmeckt nach Meer und nach dem Morgen, an dem der Fischer die Sole gebracht hat. Am Nachmittag gehen wir durch die Gassen, die schmal sind wie ein Atemzug, und ich erzähle euch von den Seefahrern, die von hier nach Québec aufbrachen und die Sprache der Normandie nach Nordamerika trugen.
Tag 3–4 · Pont-l'Évêque
Ein Branntwein aus dem Jahr 1979
In einem Calvados-Keller bei Pont-l'Évêque, den ihr alleine nie finden würdet, steigt eine Treppe in die Erde hinab. Dort stehen Eichenfässer, in denen Apfelbrand reift — manche seit Jahrzehnten. Der Kellermeister, ein Mann, der die Apfelbäume seines Vaters noch mit Namen kennt, führt uns durch dunkle Gänge und öffnet ein Fass, in dem ein Branntwein reift, der 1979 destilliert wurde — als die Apfelernte außergewöhnlich gut war.
Wir probieren ihn im Schein einer Lampe, die kaum hell genug ist, um die Gläser zu sehen. Er schmeckt nach Apfel, nach Holz und nach etwas, das sich nicht benennen lässt — nur spüren. Dazwischen essen wir Camembert, der aus einem Dorf kommt, das zehn Kilometer entfernt liegt, und der so weich ist, dass er auf dem Brot zerfließt wie eine Erinnerung.
Tag 5 · Étretat
Der Wind trägt Geruch vom Kanal
In Étretat stehen wir über den Kreidebögen, die der Atlantik in Jahrtausenden in die Küste geschnitten hat. Der Wind trägt Geruch vom Kanal — Salz, Tang und etwas, das nach Ferne schmeckt. Wir gehen den Pfad entlang, der oben auf den Klippen verläuft, und kommen an einer Kapelle vorbei, die so klein ist, dass nur zehn Menschen hineinpassen.
Am Abend sitzen wir in einem Gasthaus in Étretat und essen Moules-frites, die in einem Topf kommen, der so groß ist, dass zwei davon satt werden. Der Wein dazu ist ein Muscadet, der nach Stein schmeckt — nicht nach Blume, nicht nach Frucht, sondern nach dem Boden, auf dem die Reben stehen.
Tag 6–7 · Die Landungsstrände
Stille, die laut ist
Die Landungsstrände sind heute still. Der Sand ist weich, das Wasser ruhig, und doch spürt man, dass hier im Juni 1944 etwas geschah, das die Welt veränderte. Wir gehen an Omaha Beach entlang, und ich erzähle euch von den Männern, die hier kamen und nicht wussten, ob sie den Abend erleben würden.
Wir besuchen den amerikanischen Friedhof bei Colleville-sur-Mer, wo 9.387 Kreuze in Reihen stehen, die so gerade sind wie die Horizontlinie. Es ist kein Ort für Worte — wir gehen schweigend durch die Reihen und kommen verändert zurück. Am Nachmittag trinken wir in einem Café in Arromanches einen Kaffee und blicken auf die Überreste des Mulberry-Hafens, den die Alliierten hier im Wasser montierten — ein Hafen, der aus England kam und nur für diesen einen Sommer stand.
Tag 8 · Rückweg
Schwarze Milch und ein Apfelbaum
Am letzten Tag fahren wir durch das Pays d'Auge, die Landschaft, in der die Apfelbäume stehen wie ein Gebet. Wir halten an einem Hof, auf dem eine Bäuerin Butter macht — nicht für den Markt, sondern für ihre Familie. Sie lässt uns probieren, und die Butter schmeckt nach Salz und nach Gras, und ich kaufe einen Laib, den ich in Lyon noch essen werde.
Dann essen wir in einem Wirtshaus eine schwarze Milch — einen Crème fraîche, die so dick ist, dass der Löffel darin steht. Davor gibt es Omelette normande, die in einer Pfanne kommt, die so alt ist wie das Haus. Am Nachmittag fahren wir nach Rouen, wo Jeanne d'Arc verbrannt wurde, und gehen durch Gassen, die schmal sind wie ein Versprechen. Die Reise endet nicht hier — sie endet, wenn ihr zu Hause den ersten Apfel esst und ihn riecht und seht, wie der Atlantik in seinen Schalen steht.